Pienso a veces, por fatalismo innato:
Ya no puedo con todo, igual me mato
y cedo ante un efímero arrebato
irreversible, estúpido, insensato.
Y, aunque se me apodere este conato
persistente y tenaz -este relato
de miedo que me cuento-, de inmediato
el ruido de mis llaves -cual silbato-
le pone en guardia -está un poco cegato:
quizá sabe quien soy por el olfato-
y, tras cumplimentar por largo rato
los mimos que me exige por mandato
-él come de su bol, yo de mi plato-,
la vida me da tregua y firmo el trato.
No sé qué es lo que haría sin mi gato.
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