Vive la vida
-nada como el hogar-
en blanco y negro.
naufragio
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Gozne
La vista se abre paso entre legañas:
el mar en la ventana todavía
eructa cuerpos con el vientre hinchado
que sirven de peana a las gaviotas.
El techo sobre mí, tolva de escombros
cuyas compuertas se abren al alérgico
para una unción de polvo y urticaria
sobre el colchón de polen en que yazgo.
En busca de la acción que me despeje,
mi cara se ha quedado en el espejo
tras provocarme un brusco sobresalto.
Cruzado ya el umbral de la vigilia,
de pronto recordé que ya no estabas
y comenzó otra vez la pesadilla.
Cambio climático
Cambio climático
No se queda el verano: yo quisiera
que haga cuarenta grados todo el año
y que salir de casa sea un baño
de lava en el infierno (una caldera
el aire que respire y toda acera
placa vitrocerámica -el estaño
disuelva soldaduras-) o que el caño
candente hierva el agua que bebiera;
que arda al proyectarse la película
que dios repone cada temporada
y dure doce meses la canícula
o que una fulminante llamarada
derrita los dos polos -¡viaje a nado!-
para templar tu corazón helado.
Modelo o musa (con estrambote cervantino)
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Nunca quise cobrar por mi belleza
ni en moneda ni en trato de favor
-Dios o mis padres me la concedieron
así que no me debe nadie nada-
y mucho menos compensar la brecha
de edad, de estatus o de inteligencia,
con un fingido amor interesado
-mi ofrenda vale más que todo eso-.
Lo dijo hace 2500 años
-y desde entonces tú sin darte cuenta-
quien quiera que firmara bajo el nombre
de Teognis de Mégara los versos:
Resiste, corazón, no eres el único
que se enamora de lo que es hermoso.
No me juzgues tan mal:
si fuera como crees que soy habría
preferido un fotógrafo a un poeta.
Intervención sobre "Motas de polvo bailando en los rayos de sol" de Vilhelm Hammershøi (Hai-kú doble)
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Intervención sobre "Motas de polvo bailando en los rayos de sol", de Vilhelm Hammershøi (Hai-kú doble)
Cierra el museo
y las nubes se ciernen
detrás del cuadro:
pintado en negro,
sigue su danza estática
el polvo ingrávido.
Dulce condena
Condenado a vagar sin rumbo, dando
-¿la meta es este errático destino?-
tumbos a un lado y otro de la vía,
cediendo a cada paso al desaliento
(mis dientes dejan contra la calzada
-piedra de toque- muescas que, al borrarlas
la sangre -haciendo de ácido nitrítico-,
revelan un valor irrelevante)
y a espera del momento subsecuente
en el que como siempre (redentora
de todos mis tropiezos y caídas:
rayo de luz después de la tormenta
-llegados a este punto tu asistencia
soporta las metáforas trilladas-)
restaures con la tuya mi sonrisa.
Las cuentas del espejo
Me invade un desconcierto abrumador
enfrente de los números en rojo
-la imagen con el saldo en las ojeras-
al consultar la cuenta del espejo.
Ninguna explicación satisfactoria
tras leer entre líneas cada página
del libro en blanco intonso de mi vida,
sólo esta interminable y sinuosa
ristra que van formando mis errores
por ver si se convierten en rosario
con el que estrangularme mientras rezo:
las migas que he dejado en el camino
y se ha comido el pájaro del tiempo
buscando un ponedero en el futuro
donde descascarar su propio huevo.
Tanka
Un paquidermo
jugando al escondite
detrás de un poste
en medio de un solar:
y no supe encontrate.
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Three little birds
En el portal, las patas hacia arriba
-salí corriendo, a oscuras y en pijama-,
aquellos pajarillos de Bob Marley
que cantaban que no hay que preocuparse
por nada ya que todo saldrá bien:
así se pasa en un irreversible
traspié que no se pudo ver venir
de la felicidad al infortunio.
Las noches tras tu marcha se repiten:
los libros en tu lado de la cama
y el gato de brasero entre los pies.
Los legítimos dueños de la casa
me ofrecen a su abrigo, de consuelo,
un hueco atemperado en su colchón
y un triste verso en que caer rendido.
Qué difícil se ha hecho ir al trabajo
Qué difícil se ha hecho ir al trabajo
Estábamos contigo en la salita:
nosotros complacidos más que incrédulos
y tú como si ya hubiera pasado
más que como si no hubiera pasado.
Me has dicho que pusiera una película
-nos hemos visto juntos varios miles:
de la última hace al menos cinco años,
después todo se puso cuesta abajo-.
No he llegado a elegirla ni siquiera:
consciente como nunca de lo efímeros
que son estos momentos te he abrazado.
Ojalá este precioso encuentro en sueños
-a escasas tres semanas de tu muerte-
sea sólo el primero de otros muchos:
la enfermedad nos debe cinco años.
Oración del alérgico
Voy a intentar calmarme, aunque la tráquea
-escorpión que se clava el venenoso
aguijón de la cola en la cabeza-
pretenda estrangularse desde dentro.
Me estoy diagnosticando -no contemplo
más vademecum que la hipocondría-
neurofibromatosis avanzada
-pelín menos deforme que John Merrick-.
Las pruebas que me hicieron de pequeño
indiscutiblemente afirman que resulto
alérgico hasta al propio antiestamínico
y el último refugio concebible
al poco de acogerme me provoca
estigmas al rociarme agua bendita.
El aire que respiro es mi enemigo.
Poética
Poética
He encontrado mi voz en lo sencillo.
No me hace falta más: firmé el contrato
contigo, con mis libros, con mi gato;
y desde entonces canto y nunca chillo.
Mis versos no deslumbran por su brillo:
prefiero, a lo sublime, lo sensato;
papel de secundario, al estrellato;
(vale más que un soneto un estribillo).
Me enfrento a la hoja en blanco sin escudo.
No intento descepar de un grito, riego
-sólo el susurro sirve de sosiego-,
este poema que -obra de artesano-
no aspira a más que a ser tallo desnudo
de un diente de león: sopla el vilano.
Poema
Poema
Yo no quiero acabar como mi padre:
con típica altivez adolescente
algunos personajes de película
(o, en la vida real, personajillos)
proclaman, convencidos por completo
de que sin duda alguna ellos merecen
mejor suerte que su progenitor
(que, un poco -pensarán-, se la ha buscado).
Lo malo es que los años te atropellan
y a veces llega Dios y da la hostia
(y lo hace como siempre por sorpresa
o sin dejarte tiempo de encajarla
-de lo contrario no sería hostia-)
volviendo el fatuo alarde inútil súplica:
No quiero que mi padre acabe así.
La lección de Armancia
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Para que no se tome tan a pecho
los fatuos comentarios que se siguen
de la celebridad del aristócrata,
Armancia advierte a su estimado Octavio:
¿Pretende acaso hacer que un mentecato,
sólo por el honor de hablar de usted,
acierte a decir cosas ingeniosas?
-cito de la novela de Stendhal-.
Independientemente del propósito
los necios siempre dicen necedades
por más que elijan temas distinguidos.
De lo que en la sentencia nos concierne
algunos de nosotros deberíamos
sacar la pertinente conclusión:
normalmente es mejor no abrir la boca.
Soneto blanco con estrambote cervantino
No me impides dormir, como aseguran
aquellos con problemas de conciencia
(más bien debo mi onírico vigor
a tu beso habitual de buenas noches)
y aunque cada mañana se agudice
lo mucho que me cuesta levantarme
sería igual con más horas de sueño
pues no hay despertador capaz de abrirme
la puerta al nuevo día: soy sonámbulo
hasta que en mí germina tu semilla
regada por el agua de la ducha
(si no basta con eso hallo un motivo
para salir a mi pesar de casa
en busca de quien venda tus servicios
en las cafeterías,
porque eres el motor que mueve el mundo:
beatífica substancia psicoactiva).
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